"Morreremos quando tivermos que morrer"

NOSSO TRIBUTO À SARAMAGO... E NOSSA TRISTEZA PELA AUSÊNCIA...

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

(José Saramago)

Neste dia a chuva não parou

Esta tarde a trovoada caiu

Pelas encostas do céu abaixo

Como um pedregulho enorme...

Como alguém que duma janela alta

Sacode uma toalha de mesa,

E as migalhas, por caírem todas juntas

Fazem algum barulho ao cair,

A chuva chiou do céu

E enegreceu os caminhos...

Quando os relâmpagos sacudiam o ar

E abanavam o espaço

Como uma grande cabeça que diz não,

Não sei porquê - eu não tinha medo -

Quis-me rezar a Santa Bárbara

Como se eu fosse a velha tia de alguém...

Ah, é que rezando a Santa Bárbara

Eu sentir-me-ia ainda mais simples

Do que julgo que sou...

Sentir-me-ia familiar e caseiro

E tendo passado a vida

Tranqüilamente, ouvindo a chaleira,

E tendo parentes mais velhos que eu

E fazendo isso como se florisse assim.

Sentir-me-ia alguém que possa acreditar em Santa Bárbara...

Ah, poder crer em Santa Bárbara!

(Quem crê que há Santa Bárbara,

Julgará que ela é gente e visível

Ou que julgará dela?)

(Que artifício! Que sabem

As flores, as árvores, os rebanhos,

De Santa Bárbara,?... Um ramo de árvore,

Se pensasse, nunca podia

Construir santos nem anjos...

Poderia julgar que o sol

Alumia e que a trovoada

É um barulho repentino

Que principia com luz.

Ah, como os mais simples dos homens

São doentes e confusos e estúpidos

Ao pé da clara simplicidade

E saúde de existir

Das árvores e das plantas!)

E eu, pensando em tudo isto,

Fiquei outra vez menos feliz...

Fiquei sombrio e adoecido e soturno

Como um dia em que todo o dia a trovoada ameaça

E nem sequer de noite chega...

(Fernando Pessoa)

Sem aviso prévio

Sou pensionista da vida.
Na mesma tábua em que durmo
Escrevo meu trabalho
E ela farfalha, embora já sem folhas,
Só da lembrança de ter sido tronco.
Tenho uma pia no canto,
Que goteja
E é meu lago, meu rio, meu
Fundo mar.
Tenho um rijo cabide
À cabeceira
Para dependurar a pele
A cada noite.
Me dão café com pão, e às vezes
Algum vinho.
Dizem que só paguei meia pensão.
Há uma fome indistinta que me habita
Enquanto o medo
Com felpudos passos
Percorre o labirinto das entranhas.
Mas agradeço essas quatro paredes
E que me tenham dado uma janela.
Pois sei que a qualquer hora
Sem possibilidade de recurso
E talvez mesmo sem aviso prévio
Serei intimada
A devolver o quarto.

(Marina Colasanti)

Navegar o dia...

"Antes de me pôr a caminho, abro devagar e completamente os braços para depois fechá-los arredondados, tocando suavemente as pontas dos dedos de uma das mãos nas pontas dos dedos da outra. Como se faz para abraçar uma pessoa. Mas não há nada entre meus braços além do ar da manhã. Suspiro, sorrio, desfaço o abraço.

Então, com as mãos vazias, finalmente começo a navegar..."


(Caio Fernando Abreu)

Tempestável

A vida - diz Manoel, o são - é tempestável.

E o que é tempestável, Manoel?

Tempestável? Ah, tempestável!

É a vida, filho.

Quem lá sabe!

(Antonio Brasileiro)

Pressentimentos

(...)

A felicidade sempre iria ser clandestina para mim.

Parece que eu já pressentia.

(Clarice Lispector)

Noite

O pó se acumula todos os dias sobre as emoções.

(Caio Fernando de Abreu)