Calor do dia

Como quem num dia de Verão abre a porta de casa
E espreita para o calor dos campos com a cara toda,
Às vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa
Na cara dos meus sentidos,
E eu fico confuso, perturbado, querendo perceber
Não sei bem como nem o quê...
Mas quem me mandou a mim querer perceber?
Quem me disse que havia que perceber?
Quando o Verão me passa pela cara
A mão leve e quente da sua brisa,
Só tenho que sentir agrado porque é brisa
Ou que sentir desagrado porque é quente,
E de qualquer maneira que eu o sinta,
Assim, porque assim o sinto, é que é meu dever senti-lo...
(Fernando Pessoa)

Finais de ano

Precisava levar uma rosa para a professora.

Meus colegas carregavam arranjos dia sim dia não.

Menos eu, que amava desperfumando.

Uma rosa que fosse sapato de abelha,

barco de pássaro, cadarço de espinho.

Podia ser rosa apenas.

Com o talo do tamanho de uma gravata,

que não ultrapassasse o cinto.

Uma rosa ainda aspergida, luzindo,

joelho escapando da saia.

Arriscado tomá-la dos jardins e quintais.

Havia sempre um conhecido na janela.

Um amigo de parente. Um cachorro latindo.

Percorria o cemitério antes da escola,

para ganhar dois quarteirões de vento.

As ruas tortas e as camas

sem a pressa dos hospitais.

Os acenos entre as letras. O acento

de pedra para o lado errado. As datas

fotografando o tempo deitado.

Em nome de minha professora,

roubei várias rosas das lápides.

Larápio, mudava de túmulo.

O coração morrendo de vergonha.

Arrumava a folhagem do vaso para despistar,

como quem preenche a falta de um livro

distribuindo os que ficaram.

Todo ano que passa, estou

devendo uma rosa nova a um morto

(Fabrício Carpinejar)

Talvez

É talvez o último dia da minha vida.
Saudei o sol, levantando a mão direita,
Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,
Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.
(Fernando Pessoa)

Acordando para a realidade

Deteve o passo

e tombou

na água funda e misteriosa.

Na outra margem,

acordou

do pesadelo da vida.

(Helena Kolody)

Domingos ... nunca domingos

Domingo irei para as hortas na pessoa dos outros,
Contente da minha anonimidade.
Domingo serei feliz — eles, eles...
Domingo...
Hoje é quinta-feira da semana que não tem domingo...
Nenhum domingo. —
Nunca domingo. —

Mas sempre haverá alguém nas hortas no domingo que vem.
Assim passa a vida,
Sutil para quem sente,
Mais ou menos para quem pensa:
Haverá sempre alguém nas hortas ao domingo,
Não no nosso domingo,
Não no meu domingo,
Não no domingo...
Mas sempre haverá outros nas hortas e ao domingo!

(Fernando Pessoa)

Depois da primavera...

"País de Gales depois da primavera"

Vi um mar suspirando à tardinha
era um mar suspirando
à tardinha um mar

nada chorava e
todo violão adormecia só de cansaço

vi um mar à tardinha
suspirava como se suspirasse
à tardinha inarejando

se remexia o ar recém-ventado
re-inventado pelos suspiros do mar

vi à tardinha um mistério sem nenhum enigma
era um mar se espreguiçando por cima da areia

(Ana Cristina César)

Diálogo

- Sabe, eu tinha vontade, mamãe, de experimentar às vezes ficar doido.
- Mas pra quê? (Eu sei, eu sei o que você vai dizer, sei porque em mim o meu bisavô deve ter dito o mesmo, eu sei que é através de quinze gerações que uma só pessoa se forma, e que essa futura pessoa me usou para me atravessar e usará o filho de meu filho, assim como um pássaro pousado numa seta que vagarosamente avança.)
- Pra me libertar, assim eu ficava livre...
(Mas haverá a liberdade sem a prévia permissão da loucura. Nós ainda não podemos: somos apenas os gradativos passos dela, dessa pessoa que vem.)
(Clarice Lispector)