Palavra ... objeto que grita

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Escrever é o modo de quem tem a palavra como isca: a palavra pescando o que não é palavra. Quando essa não-palavra –a entrelinha- morde a isca, alguma coisa se escreveu. Uma vez que se pescou a entrelinha, poder-se-ia com alívio jogar a palavra fora. Mas aí cessa a analogia: a não-palavra, ao morder a isca, incorporou-a.

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O que sou neste instante? Sou uma máquina de escrever fazendo ecoar as teclas secas na úmida e escura madrugada. Há muito já não sou gente. Quiseram que eu fosse um objeto. Sou um objeto. Que cria outros objetos e a máquina cria a nós todos. Ela exige. O mecanismo exige e exige a minha vida. Mas eu não obedeço totalmente: se tenho que ser um objeto, que seja um objeto que grita.

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Clarice Lispector - Água Viva

Dia após dia ...

"Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo e ninguém suspeitar dos traumas, das quedas, dos medos, dos choros..."

(Caio Fernando Abreu)

A gente cai no poço todos os dias!

Primeiro você cai num poço.

Mas não é ruim cair num poço assim de repente?

No começo é. Mas você logo começa a curtir as pedras do poço. O limo do poço.
A umidade do poço. A água do poço. A terra do poço. O cheiro do poço. O poço
do poço.

Mas não é ruim a gente ir entrando nos poços dos poços sem fim? A
gente não sente medo?

A gente sente um pouco de medo mas não dói.

A gente não morre?

A gente morre um pouco em cada poço.

E não dói?

Morrer não dói. Morrer é entrar noutra.

E depois: no fundo do poço do poço do poço do poço
você vai descobrir quê.

Caio Fernando de Abreu

Não sei ...

Não sei se respondo ou se pergunto.

Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.

Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.

De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.

A minha tristeza é a da sede e a da chama.

Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.

O que eu amo não sei.

Amo.

Amo em total abandono.

Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.

Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.

Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.

Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.

Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.

Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa

... esfregar as mãos ... já é outra manhã de domingo

Deixei de me preocupar com o tempo.

Não é uma linha,

é um vento,

uma onda do mar que é preciso seguir (...)

O único tempo real é acordar de manhã,

esfregar as mãos e dizer:

vamos viver este dia.

(Rui Chafes)

Manhã de sábado... febre e dor...

Assim eu quereria o meu último poema.

Que fosse terno dizendo as coisas mais simples e menos intencionais

Que fosse ardente como um soluço sem lágrimas

Que tivesse a beleza das flores quase sem perfume

A pureza da chama em que se consomem os diamantes mais límpidos

A paixão dos suicidas que se matam sem explicação.

Manoel Bandeira

Quem me dera ...

Minhas idéias abstratas
De tanto as tocar,
tornaram-se concretas:
São rosas familiares
Que o tempo traz ao alcance da mão,
Rosas que assistem à inauguração de eras novas
No meu pensamento.
No pensamento do mundo em mim e nos outros;
De eras novas, mas ainda assim
Que o tempo conheceu,
conhece e conhecerá.
Rosas!
Rosas!
Quem me dera que houvesse
Rosas abstratas para mim.

(Murilo Mendes)