“Pudesse abrir a cabeça, tirar tudo para fora, arrumar direitinho como quem arruma uma gaveta. Tomar um banho de chuveiro por dentro"

(Caio Fernando Abreu)

Não eram flores

Não eram flores,
tampouco a aurora.

As palavras chegaram
sujas de sangue.

Delas, mal se podia
ver a face

por sob o silêncio
ressequido.

De homens
imolados a nada,

vieram frases
sem sentido,

flores da sevícia embrulhadas
no papel ruim dos jornais.

Ainda palavras.
Mas nunca tão duras.

Dei a elas esta folha
- a mais alva que pude.

(Eucanaã Ferraz)

Agora...

Agora vou embrulhar minha angústia dentro do meu lenço.
Vou amassá-la numa bola apertada.
Vou levar minha angústia e depositá-la nas raízes sob as faias.
Vou examiná-la, pegá-la entre meus dedos.
Não me encontrarão.
Morrerei lá.

(Virginia Woolf)

é tempo de marear...

Despedida

Adeus,

que é tempo de marear!

Por que procuram pelos olhos meus

rastros de choro,

direções de olhar?

Quem fala em praias de cristal e de ouro,

abrindo estrelas nos aléns do mar?

Quem pensa num desembarcadouro?

- É hora, apenas, de marear.

Quem chama o sol?

Mas quem procura o vento?

e âncora? e bússola? e rumo e lugar?

Quem levanta do esquecimento

esses fantasmas de perguntar?

Lenço de adeuses já perdi...

Por onde?

- na terra, andando, e só de tanto andar...

Não faz mal. Que ninguém responde

a um lenço movido no ar...

Perdi meu lenço e meu passaporte

- senhas inúteis de ir e chegar.

Quem lembra a fala da ausência

num mundo sem correspondência?

Viajante da sorte na barca da sorte,

sem vida nem morte...

Adeus,

que é tempo de marear!

(Cecília Meireles)

e transitória insônia...

Catacumbas

Somos argila, noite

onde os dedos se afundam,

hemorragia de espantoso silêncio

nas galerias do corpo.

O resto,

é pura perda

e transitória insônia.

(Hélio Pelegrino)