... remei a respiração e fui escolhendo os quadros no museu de minha melancolia. Encontrei novamente a coleção privada das minhas falhas, que arrematei num leilão e não partilho com nenhum estudioso da arte ou da dor. Atravessei as salas quietas de meus ossos, o choro mudo do ventilador, reconhecendo que a visitação é sempre desacompanhada no fundo da memória.
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